Quando tornar a vir a Primavera talvez já não me encontre no mundo.

Gostava agora de poder julgar que a primavera é gente

para poder supor que ela choraria, vendo que perdera seu único amigo.

Mas a Primavera nem sequer é uma coisa: é uma maneira de dizer.

Nem mesmo as flores tornm ou as folhas verdes.

Há novas flores, novas folhas verdes.

Há outros dias suaves.

Nada torna, nada se repete, poque tudo é real.